contaminado pelo instagram, pela ideologia industrial e anti-vida daquele lugar que fede a fascismo e publicidade. saturação de imagens, excesso do excesso, um estupro da mente. nada me inspira, nada do discurso se comprova além de cínico, é moedor de cabeça e só
quanta vontade de fazer imagem: o sentimento que cola é que ela vai nascer morta. não há sentido pra mais imagem, não há tempo, não há olhar nem cuidado nem interesse nem disposição. insistir em ocupar um espaço no inferno mingua tudo o que eu tenho pra criar livremente, prisão, vivendo como fantasma que vê e vê e não é visto
(esse blog é minha salvação)
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